Стихи Веры Полозковой

А что до депрессивного осла

А что до депрессивного осла
Иа-Иа, то он был прав всецело.
От этих праздников – да что удар весла,
Ухмылка автоматного прицела –
Ручная бы граната не спасла.
Я еду в Питер третьего числа,
Поскольку мне тут все осточертело.

Поскольку в этом маленьком аду
Любая выстраданность, страсть, отважный выпад
Встречает смех в семнадцатом ряду
Или отеческое замечанье – keep it
Inside; а я потом сбегу в Египет
И навсегда с радаров пропаду.

***

Вместо праздничной чепухи
(Помнишь, нас заставляла школа
Клеить дождики, частоколы
Из картона и шелухи
Стенгазетной – всего такого)
Я развешиваю стихи –
От Тверского и до Терскола,
Через скалы со дна морского,
И сугробы, и лопухи,
Через пики, через верхи, -
Осторожнее, Полозкова! –
Через памятники Кускова,
Ухо сельского, городского
Через сердце – здесь место скола,
Через льды, косогоры, мхи –
Пусть мерцают тебе, тихи
Ненавязчивы, проблесковы,
Как далекие маяки.

Как все эти часы, что жду
Потепленья в твоем лице я.
От Заневского и до Цея
От Азау и до Лицея
В Царскосельском пустом саду.

***

Я так устала, что все гурьбой
Столпились, шепчутся, хмурят бровки.
И вдруг, с разбегу, без подготовки,
Плашмя, с Эльбруса и до Покровки -
Бах! - вечер падает голубой
На снег, покусанный и рябой;
Движенья скомканы и неловки –
Я засыпаю в твоей толстовке,
И утро пахнет совсем тобой.

Улыбки все с одного броска
Подбиты – выцвели и усопли.
И даже носом идут не сопли,
А оглушительная тоска,
И ты орешь, что весна близка –
И тонной смерзшегося песка
Ответит небо на эти вопли.

***

- Во сколько точно? Вечерним рейсом?
Ногами, сумерками, закатом.
Ты грейся в кресле, а я по рельсам
К Дворцовым набережным покатым;
Любовь по принципу «разогрей сам»,
Простым сухим полуфабрикатом;
Карманный сборник молитв – well, pray some!
Все остальное читай под катом.

Живой? А как там у вас погода?
В домишке инеем все покрыто?
У нас подводят итоги года –
Передо мной, например, корыто –
Оно разбито
И древоедом насквозь изрыто.
- И где все, Боже, твои дары-то?
- Да не дури ты.
На этом – кода.

***

Все предвкушают, пишут письма Санте,
Пакуют впрок подарки и слова,
А я могу лишь, выдохнув едва,
Мечтать о мощном антидепрессанте,
Тереть виски, чеканить «Перестаньте!»
И втягивать ладони в рукава.

И чтобы круче, Риччи, покороче,
Как в передаче, пуговички в ряд.
Чтоб в мишуре, цветной бумаге, скотче
И чтоб переливалось все подряд –
До тошноты. Прости им это, Отче.
Не ведают, похоже, что творят.

И вроде нужно проявить участье,
Накрыть на стол, красивое найти.
Но в настоящие, святые миги счастья
Неконвертируемы тонны конфетти.
И я сбегаю налегке почти,
Под самые куранты, вот сейчас – и…
Но я вернусь. Ты тоже возвращайся,
Авось, пересечемся по пути.